Il était un monde… Un monde à part entière, crée par quatre écrivains qui n’avaient dans leur imagination que des récits extraordinaires. De leurs plumes, ils contaient des histoires que nul autre n’avait pu imaginer et pourtant… Il n’y en avait de plus réel. Chaque souffle exalté par leurs personnages résonnait dans la cité qu’ils avaient crée et les maisons, construites à partir de leur encre, semblaient faites de briques. Dans un livre vierge, la seule plume qui réunissait les créateurs s’occupait de noircir les pages de l’ouvrage. Sous l’impulsion des écrivains, les personnages évoluaient à leur guise. Fi du livre fermé, de leurs créateurs qui tournent les yeux : une fois crée, ils étaient réels. Sous leur joug, trois terres de papier cohabitaient, chacune remplie d’êtres inventés. N’est-ce pas une fine séparation, que celle de la frontière entre imagination et réalité ?