« Journal du jour ! Venez lire ce qu’il se passe à Phantasie ! Journal du jour ! » Depuis quelques temps déjà, la voix résonnait dans les rues de Hanau. Enveloppé dans la fumée des machines, on distinguait à peine le corps qui lui appartenait ; certains bravaient l’inconnu et allaient s’enquérir du morceau de papier. Quatre heures durant, Ansgar parcourait son petit trottoir, criant sur qui voulait bien l’entendre, ramassant les pauvres pièces d’or qui ne resteraient pas bien longtemps dans sa poche. Une fois son temps écoulé, journaux sous le bras, il allait acheter de quoi nourrir son grand-père et lui pour la journée, avant de rentrer à la maison. Il n’avait pas le temps de déambuler dans les rues et, si ses yeux s’attardaient quelques fois sur des passants, ses pieds marchaient dans une continuité vertigineuse.  


Ansgar ne connaissait pas la notion de choix. Aussi loin qu’il s’en souvienne, il ne l’avait jamais vraiment eu. Il n’était pas un fataliste : si les Grimm écrivaient son histoire, il pensait toujours en avoir le point final. Les éléments extérieurs, eux, ne lui laissaient pas le choix.
Il se souvient de ce jour où il avait quatre ans - la seule fois peut-être, où la décision qu’il prit fut réellement la sienne. Son grand-père mangeait dans un coin, à côté du poêle, parce que ses parents ne pouvaient supporter plus longtemps sa vieillesse. Il faisait du bruit, faisait tomber sa cuillère, son assiette et c’était, apparemment, une vision bien trop éprouvante pour sa mère et son père. Ce jour-là, donc, son grand-père mangeait sa soupe et fit tomber l’écuelle de terre au sol. La mère d’Ansgar fut très en colère et il se souvient alors à quel point son coeur s’était serré en voyant le visage dépité de son grand-père. Alors il s’était levé, encore chancelant sur ses jeunes jambes et, munis de planches de bois, avait commencé à construire une petite auge. « Ansgar ? Qu’est-ce que tu fais ? Reviens manger, ta soupe va être froide ! » Oh, comme elle résonnait encore, la voix de son père ! Une voix lourde, grave, teintée de la froideur d’un homme qui semble avoir trop vécu. « C’est pour vous, quand vous serez plus vieux. Quand, comme grand-père, vous n’arriverez plus à manger là-dedans ». En ce temps-là, ses mots ne résonnaient pas comme une leçon, mais comme une pure et simple vérité. Tous vieilliraient, un jour et ce n’était, malheureusement, la faute de personne. Depuis ce jour, son grand-père eut à nouveau le droit de manger à la table familiale. Ansgar n’oubliera jamais le clin d’oeil qu’il reçut de l’homme fragilisé par le temps et du petit sourire qui l’accompagnait ; le dernier qu’il reçut depuis.


Parfois, il arrive que le temps fasse mal les choses. Que ceux qui sont nés en premier partent finalement en dernier, qu’un père doive enterrer son fils. La nature décide de ne plus suivre son cour, de prendre un petit détour, de faire un crochet.
Ansgar avait quinze ans lorsque ses parents furent emportés par un accident de calèche. Il l’apprit trois jours plus tard - le temps pour les autorités de retrouver la trace des héritiers, de remonter jusqu’à la petite chaumière, cachée dans la forêt. Lui et son grand-père furent dévastés et, pendant un mois entier, se mirent en deuil. Le jeune homme ne sut comment gérer la situation : en quelques minutes, il devenait l’homme de la maison et devait s’occuper de son grand-père. Cela ne le dérangeait pas - il éprouvait pour lui une affection particulière. Mais cela entraînait des choix, qui annonçaient de longs et difficiles mois à venir.


Sur une décision commune, les deux hommes prirent leurs affaires et déménagèrent dans un appartement à Hanau. Ansgar pouvait ainsi travailler tout en restant proche de lui. Mais cette ville, il ne la connaissait pas. A 18 ans, il était arrivé ici - il avait depuis trouvé un travail comme vendeur de journaux et ne faisait plus que ça : de six heures à dix heures, il restait sur son trottoir. Il allait ensuite acheter à manger et passait sa journée à s’occuper de son grand-père. Il lui restait le soir lorsque, épuisé, son grand-père s’endormait sur son fauteuil, mais Ansgar n’osait pas sortir. Qui savait ce qui pouvait arriver à cette heure-ci ? Et qui allait le prévenir ? Personne ne le connaissait, ici. L’inverse était vrai également.


Vouloir avoir le choix ne débouche pas forcément sur cette possibilité. Il arrive que les éléments extérieurs soient plus forts que cette volonté, ou que cette volonté s’efface, pour que la douleur s’amoindrisse. Il arrive qu’un homme se mette à accepter ce destin sans se battre ; non pas parce qu’il est faible, mais parce qu’il est épuisé.
A quoi bon se battre, lorsque la réalité triomphe constamment ?

MES FEELS. COMMENT IL EST TROP MIGNON T'SAIS. Et grave mangeable, aussi. Voilà, Ansgar on l'a attendu, il est venu et maintenant GRA-OUH. Je te valide avec plaisir petti vendeur de journaux, et warning au pépé.

Bienvenue à l'Atelier des Contes ! Tu t'apprêtes à explorer ce monde merveilleux et enchanté que t'ont écrit tes créateurs. Avant cela, quelques petits détails restent à fignoler avant de t'envoyer dans l'inconnu. Il te faudra recenser ton habitation juste ici et ton métier, si métier tu as et, pour cela, nous t'attendons ici ! Il se peut, qu'au cours de ton aventure, tu remarques l'absence d'un personnage. Peut-être que ton Créateur n'a pas encore trouvé le bon moment pour l'introduire dans ce monde... Tu peux faire ta demande ici, en créant un scénario. Enfin, il ne te reste plus qu'à créer ton registre de RP par là, histoire que tout le monde s'y retrouve, et ton registre des liens ici. Et te voilà prête, ô noble créature, à parcourir les contrées de l'Atelier des Contes !